Diário Informal

(s/ título)

2007-12-13T01:46:00.000Z

eis o espírito inquieto, sempiterno descontente, que, a custo e passos largos percorre seu desenfreado caminho atravancado de nada e coisa nenhuma e, por isso, d'escolhos mil e um; esse que é si próprio, o mor estorvo d'alto-lá.

Há sempre o risco

2007-10-28T17:30:00.000Z

Cartas Rasgadas II.

2007-10-28T01:15:00.000Z

Não entendo, ou compreendo em pouca demasia, esse existir querendo, alor da vária miúda façanha, de seguir, querendo, de conseguir, querendo ainda, agora e para o que será d'inelutável advir;

O Anjo e a Obra IV: resumo

2007-10-20T19:31:00.000+01:00

a) letra a letra, una só frase & desta o que ainda vier;
(assí se constrói o mundo).

b) D'aescrita ao desespero; (desterro, por mor de) letra após letra a caminho do nada;

c) policiando-me, ficar aquém é sina e senda da pura presentação de mim a mim mesmo;

d) porém, a diferença entre a boa e a não boa prosa é, como sabeis, o tempo;
(só a ele defiro a final jurisdição).

O Anjo e a Obra III.

2007-10-19T02:25:00.000+01:00

Toda a ideia anunciada, quando se tem de converter em palavra, corre - poucos o ignoram - sério risco de desvanecer, ficando aquém da promessa da dimensão salvívica de puro verbo banhado de luz; pois a escrita é no tempo e o aceno mera ideia, confusa em si no ainda-não-verbalizado. É nessa fase que o intelectivo-intuir, a intuição-relâmpago que tudo abarca e acolhe, mergulha ao cerne sem fim da máquina-roda do mundo.
Por outro lado, o discurso acena-nos em seu próprio fluxo vibracional, de tal modo e maneira que a uma palavra se deve, necessariamente, seguir outra, ou seja, a escrita estabelece a sua própria ordem de continuação requisitando-a e impondo-a ao autor, sem que este tenha completo controlo no devir da escrita. Esta autonomização coincide com a máxima de que a formação é a forma, e, bem assim, de que o conteúdo é a forma e também o inverso. O acto-escrita consubstancia a escrita-obra numa relação de imanência (de fusão, de imbricação) distanciada esquizofrenicamente da intenção originária, dos processos causais da sua formação. Permanece então o Anjo-daimon no devir criativo, original e originário, da obra.

O Anjo e a Obra II: Por Vós Me Confesso

2007-10-18T01:00:00.000+01:00

Bem vedes, a escrita é todo um mundo; alegria e alor de beatífica perfeição; aconchego e refúgio de alma em serenitude; a palavra é dom de estar em face daquele que vê e é puro e é bom, que doa e perdoa dispensando a luz; seus albialados mensageiros cantam essa essência de verbo e há geral regozijo que assim seja; o discurso, por tanto e pelo muito que é, transfigura: já não sou eu quem, aqui, escreve mas é o Espírito, eterno-pleno-impessoal, que, por mim, vos fala.

Da Escrita e Curação V.

2007-10-16T00:50:00.000+01:00

Temos plena confiança em nossa escrita. Quem a não sabe, quer ou consegue apreciar peca por defeito de virtude de apuro estético.
Mais se adverte, rogando, que se não veja nestas palavras sinal de arrogância mas plenitude de serena evidência.

Da Escrita e Curação IV.

2007-10-15T00:28:00.000+01:00

O escritor é ainda o primeiro curador do seu espólio e, por conseguinte, responsável pelo legado perante os vindouros.
Que eles acolham ou não a dádiva é - deve ser - indiferente para o artista, se morto.
Isto porque a escrita abre seu próprio espaço de curação na medida em que é futurante-ainda-em-vida.

Da Escrita e Curação III.

2007-10-14T20:10:00.000+01:00

Por mais que haja desatenção e incúria dos contemporâneos, acreditamos que a escrita, com o seu tempo próprio, alcançará a superfície do interesse; e, com isso, o seu verdadeiro lugar.

Da Escrita e Curação II.

2007-10-12T00:47:00.000+01:00

Escrever-para-a-gaveta é, por virtude dessa definição, a não-escrita; o não cumprir-se a escrita no mundo.
Admissível, tão-só, como fase preparatória da obra, a investir pelo olhar alheio do porvir.

Da Escrita e Curação I.

2007-10-11T00:49:00.000+01:00

A escrita como ocupação vital só encontra o seu cerne quando se estabelece uma relação dinâmica com o universo intersubjectivo da crítica.

O Anjo e a Obra I.

2007-10-09T02:45:00.001+01:00

tudo escrita; um mundo todo feito de escrita e por ela criado; só aí é possível buscar a liberdade; e liberdade é, antes de mais, a perfeição do Anjo anunciador, da alusão pura da metáfora não-expressa; é o intocado da preservação do que em si próprio repousa, preservado e estanque à crítica contemporânea - que, o futuro é indiferente ao artista, abrangido em afago pelo manto da morte;
Nesse retorno orbicular ao orbe dos sonhos em construção - sempre foi sabido - se encontrará a plenitude de ser o que sempre se foi para ser; encerrados, mas lúcidos.

(s/ título)

2007-10-08T02:43:00.000+01:00

Um diário trata da relação pensante com a vida; entre o sujeito que a sente-pensando e o mundo que, aqui, não é o orbe, mas os objectos-ideias possíveis no caos-turbilhão da sensibilidade-emoção, i.é., entre o devir temático no ensejo do momento, actualizado ao ritmo do dia-a-dia dos dias, e a necessidade de ordenação conceitual.

Uma Flor (pró meu amor)

2006-10-24T17:33:00.000+01:00

Telextrusão

2006-09-16T16:56:00.000+01:00

Em paranóia-parafuso, extrudido-atordoado, porvir d'incerto improviso é o que parecerá minha figura, n'ambliopia perene-imperecível do comum concidadão, mais habituado, decerto, à'tilada opinião d'um sábio popular em sapiente-incipiosa verborreia d'ocasião, no jornal ou na revista ou, até, na curta-pantalha do aperelho radio-catódico, a que o vulgo mais vulgar também apoda de tele-visão.

Um Ano D'escrevinhices

2006-07-29T21:19:00.000+01:00

"bom dia Senhor Fumega"

2006-06-22T22:49:00.000+01:00

declinação

2006-06-22T22:44:00.000+01:00

... eis um homem de pouco sustento e muito lamento.

Um "geboim"

2006-05-25T22:58:00.000+01:00

Retalhos #5

2006-05-25T22:54:00.000+01:00

... nem há vício sem suplício.

"Professando Uma Arte Burguesa"

2006-05-23T17:07:00.000+01:00

Mundi Vidência

2006-05-23T02:58:00.000+01:00

O mundo é uma bola
   que rola,
     rebola,
       inda faz carambola
          e nos bate na tola.

"tendo quanto de tristeza"

2006-05-18T21:20:00.000+01:00

Transevidência

2006-05-15T01:13:00.000+01:00

Quem procura coerência está a um passo da demência.

2006-05-12T01:45:00.000+01:00

Rememoração

2006-05-08T18:29:00.000+01:00

Pessoalíssima lembrança
D'outro tempo
outra dança
Uma Era d'abastança
De dormir,
encher a pança.

"Flower Hat"

2006-05-07T23:20:00.000+01:00

Retalhos #4

2006-05-07T01:56:00.000+01:00

... pode ser, pode ser, a pergunta pelo ser.

Aquele que vê

2006-05-04T19:53:00.000+01:00

Retalhos #3

2006-05-03T22:56:00.000+01:00

... já agora, façam-me ainda o favor, escolham bem o meu epitáfio.

A Banhista

2006-05-02T20:46:00.000+01:00

Retalhos #2

2006-05-01T23:34:00.000+01:00

... apresentava, enfim, traços de uma salutar demência.

Um casal especial

2006-04-29T21:03:00.000+01:00

Retalhos #1

2006-04-28T15:53:00.000+01:00

... e só o tempo do meio não é.

"Puppeteer"

2006-04-27T18:15:00.000+01:00

Projectar

2006-04-26T18:52:00.000+01:00

Vejam: seja a força do destemido olhar.

Um Bicho

2006-04-25T19:18:00.000+01:00

Grundstimmung

2006-04-24T21:25:00.000+01:00

Há um luto, uma tristeza
Da mais peculiar natureza

Um cansaço, um exaurir
Uma pétala, sempr'a cair

É ser, assim, nesta cadência
É só una, desistência

No Divã (bis)

2006-04-23T21:31:00.000+01:00

Epigrama

2006-04-22T23:15:00.000+01:00

O neurótico não se rebela, rebola-se.

Umpeix'armado

2006-04-21T22:07:00.000+01:00

Domiciliação

2006-04-21T02:18:00.000+01:00

Qual a morada da exaurida metáfora:
o panteão d'esquecimento ou
a vida de todos os dias?

Eram Três

2006-04-19T19:51:00.000+01:00

Décima Quarta Entrada

2006-04-19T01:22:00.000+01:00

Dizemos nós que no âmago da quotidianidade está a angústia do tempo em seu tropel e, no entanto, o dia-a-dia é o lugar do mesmo que se itera.

Eram Dois

2006-04-17T14:45:00.000+01:00

XXIII

2006-04-16T23:04:00.001+01:00

Nós:
Não somos mais que uma casca de noz, quando não somos uma casca de nós.

Ouçam:
Quando um sonido se torna em zoado e este ascende a ruído,
ensurdecedor barulho que nos ofusca os sentidos
até às entranhas.

Só o mais frágil perdura.
Que o tempo (incessante como ele só) trabalha contra toda a dureza adamantina.

Eis a gotícula.
Pinga que pinga até tocar no fundo das coisa.

Para quê viajar, se nunca saímos de nós?

Salta a pulga. Saltem pulgas, que vós nunca sereis humanos.

Olhem, mas não vejam.
Que o horror nunca vos toque as pupilas.

O espaço é todo o espaço do Mundo.
Mas o tempo é o fiel das almas.

#10

Sem a desgraça como poderíamos aprender a ser felizes?

#11

Gentil alma, não t'evoles, que ainda não chegou o teu tempo.

#12

O Ser, sem saber, é ditoso?

#13

A matéria toca-nos de muito perto.

#14

Será a natureza do enigma o horror e o medo?

#15

Embalamos a vida com todos os cuidados.
E, no entanto, somos nós que por ela somos tidos.

#16

Interrogação lapidar:
Se eu não existisse, ainda haveria Mundo?

#17

Mesmo quando todas as palavras forem ditas, ainda poderemos escutar.

#18

O Sol é uma alegria de luz ou o horror da claridade?

#19

Vivam, mas não em contemplação.
Para que o tempo vos não ultrapasse.

#20

Se trabalhais de Sol a Sol, podeis viver durante a lua?

#21

Jamais digas a Palavra Final.
Pois, quem te garante que, uma vez proferida, não termina também o Mundo?

#22

Uma criança brinca e um velho morre.
Que tristeza quando os termos se invertem.

#23

Nunca prometas, para que o Destino não contrarie as tuas honestas intenções.

Um Buda Ditoso?

2006-04-08T13:29:00.000+01:00

Décima Terceira Entrada

2006-04-08T00:08:00.000+01:00

Triscaidecafobias à parte, vou fuçando nesta arte de dizer o que se pensa quando só resta a indiferença ou uma grande doença ...
... da pinha

Mi Capitain

2006-04-02T10:21:00.000+01:00

Cinco Notas de Um [outro] Diário

2006-04-01T11:56:00.000+01:00

Tudo bem seria na constelação das coisas, não fora esta inermitenciazinha no estar. Hoje trabalho, amanhã ocío, farrapo sem préstimo. Agora faço, logo desfaço, com um cansaço derriçoso. Enfim, niilista assumido vou sendo consumido pelo tormento do fragmento.

O tempo é um corcel que nos desgasta em tropel e o futuro foi ontem. Queríamos tê-lo apanhado, com ele brincado (a manusear com cuidado) mas tão depessa passou, ZUM, já está, nem visto só ouvido, nesse célere zunido.

Os dias claros são para os outros.
Rebolemo-nos na diáfana cinzentude intricadamente ensimesmada da nossa existência tormentosa.
Olhai, o céu que se esvai em dourados, porque não olhais o céu que se esvai em dourados?

Um fresco sorriso de jovem contém uma indizível beatude. Se esse sorriso a nós fosse destinado, seríamos tocados pelo sopro do inefável?

O vigor é uma miragem com que não ousamos sonhar. Do desalento, porém, somos mestres, pois que, a todo o momento, encetamos a vã demostração da prodigalidade da profunda resignação.

Um Tigre de Papel

2006-03-30T20:53:00.000+01:00

O Salto

2006-03-28T09:38:00.000+01:00

Sempre sedento de agarrar o momento, dou um salato e PAF, estatelo-me no chão.

Escrevinhando, aí por aí

2006-03-26T20:54:00.000+01:00

Conselho

2006-03-25T20:33:00.000Z

Tudo tem a sua ciência e cada um o seu mester. Deus saberá de todos, embora uns se julguem mais próximos do Senhor e outros abandonados do Seu amparo. E, no entanto, diz-se que a vida é breve para tão longa arte. Seja. Os mais sábios de entre os sábios dizem que a todo o lugar a sua coisa e que os desígnios do Altíssimo são insondáveis. Dizemos nós, que deveis procurar a vossa ocupação, que deveis percorrer o caminho dessa demanda.

Será vossa recompensa a certeza de que, encontrando a vossa vocação íntima, também sabereis o lugar que vos foi dado ocupar na infinitamente complexa ordem das coisas.

No Divã

2006-03-24T21:08:00.000Z

Na Modorra

2006-03-23T19:59:00.000Z

Se eu faço sou palhaço, se não faço sou madraço. Se eu corro fic'asmático, se não corro sou fleumático. Se eu olho sou devasso, se não olho sou madraço. Se eu quero sou guloso, se não quero sou preguiçoso. Se t'agarro eu t'amasso, se não toco sou madraço.

E eu, madraço assumido, acho isso divertido. Já qu'estou sempre lixado e pra não ficar cansado deix'a vida passar ao lado.

Allegro Ma Nom Tropo

2006-03-21T20:24:00.000Z

Um Pouco do «Poema do Pouco»

2006-03-19T21:04:00.000Z

(...)

(Qu'uma alma não se cansa, é só luz e esperança. É pura energia etérea desligada da matéria.)

Olha, um Míque

2006-03-18T23:03:00.000Z

Alma, Alminha... Tanto Sofres, Coitadinha

2006-03-16T20:31:00.000Z

Neurose por osmose qu'esta vida é uma necrose, da alma que quer calma, Sol e beleza mas só lhe resta a'spereza da pobreza d'existir, sem rumo nem aprumo, mendigando esmolinhas, que seja plas alminhas que lá estão pois, as que ficam, pra lá irão, na inexorável direcção da última libertação.

Conversa Truncada

2006-03-15T18:19:00.000Z

(s/ título)

2006-03-14T19:51:00.000Z

Se quero dormir, não durmo.
Se quero viver, não vivo.
Se quero amar, não amo.
Se quero respirar, por vezes,
não consigo.
Mas, se chamar,
alguém me responde?

A Companhia

2006-03-12T20:35:00.000Z

Entrada Desanimada

2006-03-11T23:06:00.000Z

É uma tristeza sem nobreza. Não alto e puro e forte, mas trágico. Apenas ensimesmado no voraz não-acontecer da cinzenta e baça quotidianeidade do mesmo iterado em si. Muralha de névoa... nem mesmo muralha, tão só, parede de vil caliça, pois que, se muralha fosse, então haveria besta medieva do outro lado, ou algo terrível a ser degolado e conquistado. Assim, sendo o que se é, ultrapassada a barreira, se veria sem espanto nem pavor que a outra banda era mero espelho (deformado, talvez) desta mesma.

"Doctor Livingstone I presume"

2006-03-10T19:46:00.000Z

Os Tolos

2006-03-09T20:48:00.000Z

Quem s'importa quem me diz quem me fala desta vida deste ser que se não cumpre mesmo que se tente a sorte se desafie a morte sem nada acontecer nas malhas que o tempo tece num afã sempre a correr e pobre desolado passo a vida amordaçado cabisbaixo sempre calado que a nova pena dos homens já não é o proibir é apenas não ouvir que todos falam e ninguém escuta estão imersos na labuta de soar mais alto e mais forte até rebentar o pulmão que o ego dos c'aqu'estão é toda uma imensidão ficando na solidão de berrarem ao vento cada um o seu lamento?

Drama

2006-03-08T20:01:00.000Z

Vindicação

2006-03-08T00:09:00.000Z

Pois pois, gritar pró vazio. Assim, a força do nada que esmaga num silêncio de abandono. Sem rumo e sem dono, aceitando as esmolas da consolação que são três abelhinas trabalhadeiras no esgar de um zangão. Não sei o que digo, nem porque sim, nem porque não. A vitória soará, olá se soará, um zumbido aterrador, pulverizando com o calor de mil sóis. E a fúria dos mansos atroará esses ouvidinhos delicados, que só ouvem a suave voz dos seus umbigos, tão fundos que será necessário o cataclismo para espaventar as sombras. Mas, enfim, não será esse um fim à medida de tão tolas alminhas, coitadinhas, estúpidas como elas só?

Intercâmbios

2006-03-06T23:11:00.000Z

Ulisseia

2006-03-05T17:01:00.000Z

Tanta força, tanto esmero, a rondar o desespero.

Salta, não salto... Só se fosse, um saltinho... que um pedacito d’abismo não iria fazer mal a ninguém... apenas para ver como é... sentir-lhe o gosto, e sair muito antes do desgosto... um saltarico ou nem tanto... um pulinho de pulga, ou menos...

(é claro que não há só um pouco d’abismo. Ou se anda dentro das linhas da razão, da boa, ou talvez não, ou então sobrevem a queda, irreversível e total, uma vertigem sem remição rumo à abissal dissolução).

O Dissoluto

2006-03-04T23:19:00.000Z

Intensintenção

2006-03-03T22:40:00.000Z

Pro-po-si-ta-do, tudo é, pro-po-si-ta-do.

Animus

2006-03-02T21:15:00.000Z

Óbices Musicais

2006-03-01T17:07:00.000Z

Arredio do quotidiano pragmatismo, da peculiar praxis do dia-a-dia, pois todos os actos, os mais ínfimos actos, têm de constar da precisa coreografia de uma sinfonia em gran polifonia, embora, para grande infortúnio do vivente, um pouco, ou, quiçá um muito, truncada, diria mesmo, de cariz irremediavelmente pós-moderno...

Tantas Cabeças, Quantas Sentenças

2006-02-28T23:09:00.000Z

Da Vida Vivida

2006-02-27T23:16:00.000Z

É da vida bem vivida que hemos atrás. Como um perdigueiro no rasto da caça. Mas, debalde, qual mastim constipado, de focinho entupido, que não distingue, em meio da sinfonia d'olores que o mundo também é, o particular timbre olfactivo da presa. Pois que, em terra de cegos, nos falta, ainda, o mais subtil dos sentidos.

Uma Flor Pró Meu Amor

2006-02-26T22:48:00.000Z

Décima Segunda Entrada

2006-02-25T23:22:00.000Z

Poderá ascrita vindicar a existência? Mormente, quando esta, a existência, é baça, e, mesmo que a outra, ascrita, não seja particularmente brilhante. Talvez um breve e equívoco tremeluzir. Nem, tam pouco, iss'importa. Certo é, tão só, qu'intretém o espírito com a hipotesezinha de tal vindicação.

Em Meditação

2006-02-24T22:19:00.000Z

Constatação

2006-02-23T22:21:00.000Z

De c'adianta escrevinhar s'a chuva persiste, monótona e triste, tal qual o tiquetaquear do cronómetro, pautando a aniquilação do que é.

Quemescuta?

2006-02-22T19:12:00.000Z

Décima Primeira Entrada

2006-02-21T23:21:00.000Z

Pinga que pinga e do pingo provém o respingo. Atingindo os recessos da vontade com tal impulso que faz ruir as defesas, de fileiras cerradas, contra a inacção.
Se, ao menos, não pinga que pingasse o mundo seria outra ostra e não casca vazia.

Um Queijo Por Um Beijo

2006-02-20T13:11:00.000Z

Décima Entrada Em Jeito de Advertência

2006-02-19T22:48:00.000Z

Fechai os olhos. Muito bem.
Agora, abri-os de novo, e remirai o que vos cerca. Parece-vos belo, agradável, prazentoso?
Ou, antes pelo contrário?
Se a resposta for p'la hipótese segunda, contemplai se não valerá a pena sair. Procurar mais aprazível local.
Porquanto, se o belo lava a alma, o seu oposto emporcalha o espírito, penetrando pelas frinchas da razão, até enlamear todo o pensamento.
Tende, pois, muito cuidado.

A Raposa & As Uvas

2006-02-18T14:16:00.000Z

O Compassivo

2006-02-16T20:22:00.000Z

Desenho em comprazimento. Desenho em afastamento do rigor e da razão. Tudo é feito no momento ao sabor da emoção. Pinto, risco e respingo, e volto, ainda, pra rabiscar um qualquer apontamento ou uma ideia que ande no ar.
Sem um traço direito, sem um ai de proporção, uma choldra de linhas a eito, indo prestes à derrição.
Desenho com todo o comprazimento, até à exaustão.

Mural

2006-02-15T23:59:00.000Z

Silêncio, por favor...

2006-02-14T20:10:00.000Z

E a fome e a sede d'esquiva serenidade?

C'o mundo é vasto de maldade, de fragor e de alarde. Dos ruídos vãos da fervilhante insanidade d'esta estrepitosa humanidade.

Cavalicoques

2006-02-13T20:43:00.000Z

Desesperança

2006-02-12T22:05:00.000Z

Nada. Não me digam nada.
Não me falem dos campos floridos, nas manhãs de estio.
Não vos quero ouvir.
Não me contem das belas donzelas, passeando à beira mar, peles elásticas sabendo a sal.
Minha é a noite, torpor o meu reino ignoto.

Influências Psicossomáticas da Literatura Checa da Primeira Metade do Século XX

2006-02-11T20:12:00.000Z

Que Fazes?

2006-02-10T00:00:00.000Z

Sendo apenas para ser, sem um quantum matricial d'alegria. Um raio de luz devassando a penumbra. Um sorriso inesperado.

E poder-se-á, talvez, vindicar a existência.

Girlie

2006-02-09T21:20:00.000Z

Dádiva

2006-02-08T21:33:00.000Z

Ter uma ideia fixa dá obra mais prolixa. Se o muito fazer não é sempre bem haver dá muito mais prazer, ao escriba zeloso, escrever só pelo gozo. Linha a linha, com devoção, o poema em construção dá alegria mas não dá pão. Oh, triste poeta indigente que, em grande consumição, pede um'esmola a quem passa, tem obra tão vasta mas não tem um tostão.

A Raposa

2006-02-06T19:24:00.000Z

Ná Nada A Fazer

2006-02-05T20:28:00.000Z

Nada sabemos. Nada a fazer. Nada sabemos fazer. Por isso escrevemos este dizer, do tanto que nos resta aprender. E fazer. A ideia esvoaça, voa e revoa. Vai depressa, que o teu pai está em Lisboa. Não quer ser apanhada (a ideia que voa) mas pla escrita é fixada (mesmo assim, à toa). Escreve asinha, antes que vá (mas para onde?) a ideia qu'inda é boa. Já foi e nada ficou, tens de ir perguntá-la ao avô. Que tudo sabe, que tudo ensina, ao menino e à menina. Uma ideia, até pequenina, vale tanto como uma mina. Quem dera saber. Quem dera fazer. Quem dera saber fazer.

Ideias não há, nem se gemer, que nada faço ou sei fazer

Nickette

2006-02-04T20:46:00.000Z

Queixume

2006-02-04T20:43:00.000Z

Quero é festança, muita alegria e fartança. Quero é ganhar. Muito dinheiro amealhar. Inda se tivesse uma ideia, daquelas que são minas, podia ir às meninas, sem nunca me preocupar. Mas no estado em que as coisas estão, ninguém me passa cartão (e as ideias, já as tiveram os outros). Ainda há autores prolixos, desses que vendem tudo, até a mãe, que tratam com desdém. É um vê-los publicar, volumes e tomos sem parar. Vendem tudo, os maganos, são piores que ciganos. E sabem vender, e sabem fazer muitos amigos, pra entreter. O pior, contudo, é quando tiram, d'um canudo, ideias já prontinhas, bonitas e fresquinhas, mais ou menos originais ou tiradas dos manuais. Meteoritos culturais, vendem bem, livros ou jornais. Esses, e outros que tais, vivem muito além e é demais.

A mim é que não me calha a sorte, mesmo trocando o passaporte. É sempre um tal penar, escrevendo sem parar... E vivo pobre, sem um tostão pra gastar!

Gárgula

2006-02-04T03:14:00.000Z

Melopeia d'Optimismo

2006-02-04T02:33:00.000Z

Oh, vagas alterosas d'alegria. Vagas tormentosas d'esplendor. Os raios dourados do Sol alumiam o percurso e este se estende sem escolhos, sem uma pedrinha sequer que perturbe o caminhar do caminhante a caminho da redenção.